Elle pleure la vie et rit et le rêve.
Au fond c'est toujours une enfant. Elle n'a pas changée. Elle n'a pas grandit. Elle ne peut vivre seule. Elle refoule tout. Ses besoins autant que ses envies. Elle fait des choses qu'elle aimerait ne pas faire. Elle se sent seule. Elle l'est surement d'ailleurs. Elle les a pour elle mais n'en veut pas. Elle ne l'a pas et la désire à chaque instant. Sa vie n'est que frustration. Le plaisir est là mais trop souvent éphémère. Elle veut puis refuse. Elle pleure puis rit. Elle parle. Elle parle. Elle ne sait pas quoi dire. Elle a besoin. Elle fume. Trop. Elle boit. Trop. Elle se hait. Elle se trouve tellement conne. Elle se dit qu'il faut continuer sa vie. Penser à elle. Ne pas attendre ce dont elle a besoin. Elle ne reviendra jamais. Mais tout ce qu'elle fait c'est revenir en arrière. Elle sait qu'il faudrait marcher tout droit mais elle recule. Elle se hait. Elle a honte d'elle. De ce qu'elle devient. Elle va bien. Elle dit qu'elle va bien. Elle essaie de convaincre qu'elle va bien. Alors, elle va bien. Elle ne voulait pas tomber dans les bras d'une sorcière. Malheureusement, elle en est aussi tombée Amoureuse. Et, même si elle le voudrait,ce sentiment ne part pas. Jamais. Elle se hait. Elle hait sa faiblesse. Sa sensibilité. Sa soi disant Bonne Humeur. Ses sentiments. Son comportement. Elle aimerais tant être indifférente à tout ça. Mais c'est plus fort qu'elle. Elle va bien. Elle fume. Trop...
